Una tibia brisa reposaba en la habitación

y todo era silencioso,

mis lágrimas caían como pequeñas notas

y se sentía frío por dentro.

No era odio, 

no era rencor,

simplemente eso, pequeñas notas.

Todo empesaba a tornarse blanco

y el llanto sabía dulce,

como una canción de cuna.

Adentro, en un pequeño rincón,

estaba una mariposa,

posada sobre una flor marchita,

tenía un ala rota;

y sobre ella un haz de luz.

Las notas cesaron

y sólo se escuchó el vuelo de la mariposa.